O amor não é eterno. Durante muito tempo achei que o fracasso de uma relação estava na sua data de validade, como se o amor só tivesse valor legítimo se levasse duas pessoas até ao fim dos seus dias. Hoje sei que isso é uma mentira confortável que inventámos para suportar o medo da finitude. O amor dura o tempo que durar. E quando acaba, acaba. Não há tragédia moral nisso, há apenas a realidade nua de dois caminhos que deixaram de coincidir.
Quando olho para os casais que chegam juntos à velhice, já não vejo automaticamente a prova de um amor indestrutível. Vejo, muitas vezes, o resultado de um acordo silencioso feito de conformismo, de medo da solidão, de um companheirismo cómodo que substituiu a paixão e a escolha ativa. As gerações anteriores ficavam porque a estrutura social pesava mais do que a verdade individual. A minha geração já não aceita ficar por conveniência quando a substância se esvaziou. Já não fingimos que a casa continua acesa quando o fogo já se apagou por dentro.
Esta lucidez tem um preço alto e uma solidão muito própria. Exige uma coragem feroz olhar para alguém e aceitar que nenhuma relação traz garantia de fábrica, que o futuro não se preenche com promessas coladas à pressa. Perder a inocência de acreditar no para sempre dói profundamente. Dói admitir que a vontade de ficar não se comanda apenas com a força de vontade, e que por mais que se tente, há histórias que chegam naturalmente ao fim.
Ainda assim, foi nesta aceitação que encontrei a minha forma mais madura de amar. Aprendi a viver o amor com plenitude, sabendo perfeitamente que não será para sempre, mas entregando-me com a capacidade inteira de o aproveitar de forma profunda enquanto existe. Tirei ao sentimento o peso insuportável da eternidade para lhe devolver a urgência e a verdade do presente. É uma realidade triste, despida de qualquer conto de fadas, mas é a única em que consigo respirar sem me mentir a mim própria, sabendo que hoje amo por inteiro e que, quando chegar a hora, terei a paz necessária para o deixar ir.